S’il te plaît, donne-moi la lune ! – la demande enfantine résonne comme un vœu impossible, et pourtant le haïku ne fait rien d’autre : il tend la main vers l’insaisissable et, en trois vers, en capture l’éclat fugitif. Sur la couverture, une lune voilée par les branches nues – image que Sophie Masson, photographe de l’éphémère, aurait pu saisir elle-même. C’est pendant le confinement qu’elle a découvert cette forme brève cultivée au Japon depuis des siècles, et quelque chose l’a séduite : la parenté entre l’instantané photographique et le poème qui exalte l’évanescence des choses. Même geste de captation, même attention au passage. Grappillés au rythme des saisons, ces haïkus oscillent entre émerveillement et mélancolie – un oiseau plonge dans la ramée, un éclair gris traverse le ciel, et soudain le secret du monde affleure. Avec une préface de Flore Talamon, aux éditions des crépuscules – là où la lumière hésite entre présence et disparition –, ce recueil offre ce que la lune elle-même ne cesse de promettre : la beauté de ce qui ne dure pas.